Жил был художник. Рисуя, он не жалел ни холста, ни красок. Его творения получались шедеврами. Вдохновение лилось через край, идеи превращали обычные зарисовки в прекрасные полотна. Но как бы это не было странно, лучшие картины художник рисовал в своих снах и грезах.
И вот однажды ему приснилось, что он пишет маленький домик среди арктической пустыни. В доме горел свет. Этот свет его завораживал. И тут художник почувствовал, что он проваливается по колено в снег, в лицо ему бьет мелкая снежная крупа.
Художник шел против ветра к незнакомому дому, в окне которого горел неясный свет. Когда художник добрался, он постучал в дверь. Дверь приоткрыла маленькая старушка, она неспешно поприветствовала гостя: «Здравствуй, славный человек! Приятно познакомится. Меня зовут Мечта! Наконец, ты нашел меня!»
Художник вошел в дом. То, что он увидел, удивило его. В доме была только одна комната белого цвета, она не имела начала и конца, в ней не было мебели. Художник спросил у старушки: «Куда я попал?» Мечта ответила: «Это - Чудо, ведь ты поверил в него!»
Художник проснулся. До Нового года оставалось совсем немного. Но он не пошел к гостям, он пошел к своему мольберту, достал краски и кисточки, и зачем-то белый холст закрасил белой краской, а внизу написал: « Это Чудо...» и поставил свою подпись.
«Чудо» он вскоре повесил в прихожей, и до преклонных лет считал, что это его лучшая картина.
Даже тогда, когда года сделали его самым мудрым и беспомощным, он по-прежнему считал ее своим единственным шедевром.
