Солнце, речка, шум машин,
Полыни запах мельтешит.
Цикорий смотрит лазурным цветом.
Иду вперед навстречу ветру.
По пруду рябь бежит, переливаясь,
И ряска в нем плывет, мешаясь.
Деревья мертвые в пруду стоят.
А птицы, радуясь или молясь, кричат.
О чем же молятся природные певцы?
О том, чтоб ветром были б не унесены птенцы?
О том, чтобы их не похитил коршун?
Или еды в семействе было больше?
Откуда же мне знать про их мечты?
Ни разу птицей не была я в их леты.
Хотя хотелось бы и мне пернатой стать,
В синем небе самолетами летать.
Свободной стать от всяких обстоятельств.
Не видеть ни своих и ни чужих предательств.
Быть собой и маски не носить
И всею силою жизнью дорожить.
Неужели сложно человеком быть?
Отнюдь. Меня должны простить.
В жизни нашей усложняем мы все сами,
Теша себя безумными мечтами.
Инструкций, правил к жизни нет.
И точных сроков: хоть сто, хоть пять лет.
И смысл жизни лишь один:
Живи, покуда хватит сил.
