Проза

Вы здесь

Рассказ "Неотправленное письмо"

Здравствуй, мама.

Если ты читаешь это письмо, значит...

Значит, я стал достаточно взрослым для того, чтобы сказать тебе всё, что так долго копилось в моём сердце.

Знаешь, мама, в последнее время меня стали одолевать вопросы, на которые я не нахожу ответов: для чего мы живём? почему люди совершают дурные поступки? почему дети должны слушать родителей? Это что, мама? Так происходит взросление? Я так хочу поговорить с тобой об этом. Ведь ты всегда решала мои проблемы: оторвалась пуговица на рубашке - у тебя всегда была запасная; разболелось горло - ты всегда знала, чем его прополоскать; не решалась задачка по математике - да, тут ты мне помочь не могла, но невыполненная домашняя работа не становилась проблемой ни для тебя, ни для меня. Значит, ты можешь помочь мне разобраться с моими новыми проблемами.

Но я ведь уже взрослый. Не пристало "взрослому мужчине" бегать к мамочке за советом. Но так хочется... И это новый вопрос: почему? Почему, когда плохо, трудно, горько, мы всегда вспоминаем маму? Ведь сильными, мужественными нас учат быть папы. А мамы? А мамы делают нас счастливыми.
Я часто вспоминаю, как ты заставляла меня ходить в музыкальную школу. Целых восемь лет, пока ты буквально силком тащила меня на занятия. Скрипка, сольфеджио… Тогда я очень обижался на тебя, потому что мне хотелось играть в футбол с мальчишками и гулять днями напролет, но сейчас я понимаю, как все это было важно. Ведь если бы ты тогда не заставляла меня заниматься, я бы никогда не понял, как сильно люблю музыку, я бы никогда не научился разбираться в ней. А сегодня музыка - самое любимое моё занятие. Я хочу создавать музыку. Я могу это делать. Я счастлив, когда у меня это получается. Это ты подарила мне это счастье.

Помню, как-то мы смотрели по телевизору передачу про современную молодёжь, и ты нелестно отзывалась о пристрастии молодых людей к татуировкам, пирсингу и другим "модным штучкам". Но ты спокойно приняла мою серьгу в ухе (и даже давала советы, какую лучше купить). А когда я пришёл с огромной цветной татуировкой, ты восхищалась моим вкусом в выборе рисунка. Но я видел, как ты смахнула слезинку с ресниц, выйдя в другую комнату. А я был счастлив. И ты, понимая это, не разрушила моего счастья.

А сегодня я снова сбежал с математики. Вечером тебе позвонит классный руководитель, и ты расстроишься. Будешь долго объяснять мне, что я не прав, что надо учиться, что от этого зависит мое будущее и все такое. Я буду кивать головой, а когда ты уйдешь из моей комнаты, сяду писать музыку, потому что математика… Ну какой толк от этой математики? Я ведь буду звукорежиссером, а не инженером. Ты это прекрасно знаешь и всячески поддерживаешь меня. И я опять счастлив.

Интересно, есть ли что-нибудь на свете, за что ты рассердишься на меня, накричишь, причинишь боль? Наверное, есть. Но мне хочется, чтобы я никогда не узнал об этом. Вернее, чтобы я никогда не совершил этого.

С неловкостью вспоминаю время, когда не отвечал на твои звонки, потому что был "большим", а рядом были пацаны, которые могли посмеяться над "маменькиным сынком". Только вот, вернувшись домой, я видел тебя такой встревоженной, что сердце сжималось до боли. Теперь я повзрослел настолько, что не просто добросовестно отвечаю на все твои звонки, но зачастую сам стараюсь сделать тебе звоночек.

Да, я стал большим. И стоя рядом со мной ты кажешься маленькой. Маленькая мама. Забавно. Раньше ты меня обнимала, а теперь я тебя. Но я все равно чувствую себя совсем ребенком рядом с тобой. Счастливым ребёнком.

Мне кажется, я нашёл ответ на неразрешимый вопрос: зачем человеку мама? Всё очень просто - чтобы сделать его счастливым. Правда, это не у всех мам получается. Но мне кажется, что в этом виноваты сами дети. Ведь нужно не просто принимать счастье из маминых рук, нужно и мамам дарить немного счастья - телефонным звонком, улыбкой, словами благодарности. И конечно же, любовью. Я очень люблю тебя, мама. Когда ты вернешься домой, я скажу тебе об этом. А сейчас пойду решать математику и готовиться к следующему уроку, чтобы не разочаровать тебя завтра.

Так много хотел сказать тебе, мама. Но как-то не получается. Решил вот написать. Написал. Теперь не решаюсь отправить. А впрочем, если ты читаешь это письмо, значит, я стал достаточно взрослым для того, чтобы сказать тебе всё, что так долго копилось в моём сердце.

Пономарёв Иван (ЕленаЗ)
22.11.2017 г. 0 40